一转，便裹来城西市集的尘腥与焦躁：铜鼎沸水翻腾的咕嘟声、陶坯摔裂的脆响、还有孩童撕心裂肺的哭嚎，像一根烧红的针，直刺耳膜。 我踏入市集东口时，正见墨翟立于青石阶上，玄衣如铁，腰悬素剑，发束木簪，不染寸金。他身后两名弟子垂手而立，一人捧《备城门》竹简，一人执墨斗与规尺，指节粗粝，掌心茧厚如甲。他们面前，三个衣衫褴褛的童子正扑在一只粗陶碗边，小手扒着碗沿，指甲缝里嵌着泥灰，嘴唇干裂渗血，却死死盯着碗中那点琥珀色蜜浆——不多，不过三指深，映着正午的日光，晃得人眼疼。 “兼爱！”墨翟声音不高，却压得满街喧哗骤然一滞，连卖饴糖的老妪都停了搅勺，“天下之患，在别而非同。若人人视人之父若己之父，视人之子若己之子，何争？何夺？何饥？何寒？”他目光扫过那三张汗津津的小脸，一字一顿：...